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Ocho días

Nunca he sabido por qué ocho días es una medida de tiempo convencional en este país. No es una semana exacta, pero si es un tiempo determinado en donde se establecen los plazos para hacer algunas cosas. Creo que son pocos los lugares en el mundo en donde se inventan sus propias unidades de medida de tiempo.



No son siete días porque tal vez ese tiempo no nos alcance para vivir en la rigidez de una semana. Pero han pasado justamente ocho días desde que se me ocurrió abrir el blog. ¿Qué ha pasado?

Me despedí, me pidieron quedarme, viví la tensión de la incertidumbre, decidí quedarme por tres meses y tengo negociados muchos tiempos para continuar con mi vida. Ocho días no han cambiado mi vida por completo, pero sigo teniendo lectores en este blog.

Sigo usando este espacio para escribir y he recibido una linda respuesta de las cosas que escribo. En los siguientes ocho días tengo que cumplir con mis compromisos de mi tesis, y buscar una propuesta formal de trabajo. Ocho días que volveré a vivir hasta la próxima semana en donde estaré escribiendo entre semana y descansando los lunes.

Ocho días que me acercan al empleo de mi vida.

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He despertado con la misma ansiedad de cada mes.  Atrapado en la misma botella. Estoy cubierto, estoy desnudo, no importa. Conozco ahora la rutina sobrevivir a lo que hay afuera, aunque nunca vaya a salir. No hay diferencia o distancia, cuan grande o pequeño sea el camino. Sigo siendo un momento, una señal, un punto. Le he ganado al tiempo y me muevo despacio. Despertar al alma sería imperdonable, pero hago el suficiente ruido para que sepa que sigo siendo yo. Sólo por hoy en un momento, en un señal en un punto. Sigo siendo yo. Un mono blanco en la nieve  

I cannot write about you

My mind is blocked when I'm writing a word on you. There's no reason, no bad feeling, no pain, but I know the appropriation is mine. Your memories are mine; I don't want even share them with my writing. The memories of you are apart from the world; they are far away. They don't live in the fire, and the passion of handwriting but they live there, enough, permanent. I know, however, you're made of all of the elements. The fire lives on you but is calm and shiny, comforting, balanced. I've been heating by those flames so many times that I got used to getting burned. I'm used to your water also. Patient and infinite, wise and eternal. Full of life but wild and destructive. I've been drinking for a long time but I'm always thirsty.  I've also seen the passion, and the wild wind, but I'd better like to remember the soft touch of your hands in my hands. You are the elements together, and the perfection of someone I've renounced and I'm not ...

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